十四岁的时候，我在后山树林发现一只死去的鸟。

它小小的蜷缩在枯枝落叶上，曾经丽的羽沾满了尘埃，一动不动的珠映被枯枝分割的灰天空。

它被堡里的园丁饲养，喜在枝跃，快地鸣叫。我总是放轻脚步地接近它，靠近时却收颌、仅用余光一扫而过。我不敢显对它的兴趣，因为我害怕被母亲察觉后，它会变成晚饭里的一羹汤。

我如此的小心翼翼。可它还是死了。

我人生前十七年就是这样。锦衣玉，仆从环绕，却连一只小小的都无法拥有。那会我最期盼的便是父亲回堡。他会带我同骑堡里最烈的王，会将衣摆扎在腰间，挽起河捕鱼。鱼儿在盆里游动，我伸手指，摸那些冰凉的鳞片和鱼鳍，痴迷得忘了时间。

我用的木匣装起那只死去的鸟，将它埋在我书房外的梨树，期待着未来某个天，繁盛如雪的海中，它再次展翅，与蜂蝶同飞。

我的这个小小愿望没有实现。三年后，这棵树连同我的书房、我的厩、我的河，被武宗数十门派焚毁了。白玉瓷碎成粉末、翡翠玛瑙一抢而空，父亲珍藏的绝笔珍迹，踩满脚印、支离破碎。

我再也没踏足过那个院。

那之后，母亲将我带到她边居住。漫的黑夜只要稍有动静，我便会一冷汗地从破碎的梦中醒来。

父亲曾说，老化是自然规律，无法抗逆；心却可以保持年轻、纯真和清新。秘诀就是心每天都大死一番，彻底洗刷掉过往的痛苦和快乐。

这一次，那副绝笔完好无损。但我仍拒绝迈那个院一步。因为我无法洗去记忆的余烬。那些轰然绷碎、刺无比的画面太过鲜明，夜晚会变回原先的漩涡，大的力让我无尽收缩、不断旋转。

我立于波光粼粼的镜面之上，脚是无限延展的一条条裂。我低，郁郁葱葱的闪耀和怪石嶙峋的荒芜在镜面上急闪而过。

重来一次，我的记忆面目全非。它们应该都在，却不妨碍我的人生变成一幅拼图——每个碎片都在，但我不知这幅画原本该是什么模样。

一切都是朦胧的：尖叫嘶鸣和哀嚎、面目模糊以及再也不见的人、挥动的笔尖及落的墨迹、酒的炙和冰冷、在我息的陌生躯。

有一年夏天，父亲带我堡，来到一个繁华的渔港小镇。那里有狭平行的沙丘和蜿蜒曲折的，来来往往的小船穿梭其间。

我们租了一艘小船，漫无目的地在海面漫游。船底轻轻晃，轻柔的微风掠过面，泛起的每一朵涟漪都闪着太的光芒。那天的天空既像珠贝，又像那只鸟的前，混合着柔的蓝与粉红，异常致，我此前从未见过。

我无法分辨哪些是的确发生过的真实，哪些又是我曾见过的幻象。很可能海的记忆也是虚假的。否则如何解释，为何那么多细节都模糊不清，为何画面渐渐淡去，直至分裂、堕落、崩解。

也许我生活在破碎的镜迷，生活在满苔藓的褶皱凹痕中，生活在枯叶片的脉络里。我的多年挣扎、痛苦不堪，只是他人世界里的一个眨、一次叹息、一声欣的笑。

在用真气疏导啸影经脉的静寂夜晚，我时不时地会想起另一个啸影。哔剥作响的火堆中，堆叠扭曲的断肢和冲鼻的血腥织成暗红的烟雾。那个男人单手握刀，眉目低垂，仿佛天神。火焰在他脸和眉的直线上闪烁，在他丰满上形成了影，把他的睛变成了化的金属。

我以新名字和假面踏醉阁的那一年，他已是让人胆寒、闻名大陆的杀戮之刀。我惊愕地发现，那个从玉寒生后影走的人，材大、沉静敛，外表让人过目不忘。而我在数年前曾与他有过一面之缘。

我没有对他提起这段旧事。我们开始共事。我贡献我的智慧，他献他的武力。简单说，我制定杀人的计划，他给予执行，巧地落实每一细节，将整个行动变成一件完无瑕的艺术品。

那时的我，亲手杀过很多人，因我而死的则有更多。我品够了脆弱和无力，厌倦了徒有虚名的纵横堡堡主，疲惫于衡量、拣择、批判和谴责。我不想再有受，我只渴求发和摧毁。

可我仍然无法面对那些尸。我在他们倒后尽可能快地离开，仿佛死亡也在追着我。

啸影总是留在最后。他打扫场地、存留证据，砍尸的手，拎起那些颅，将回腹腔，一丝不苟、不厌其烦，永远维持着同一个速率，同一个表，准的像一台机。

直到我发现他会在无人时，对那些腐朽和瓦解的诵读一首我没有听过的经文。

后来，我半死不活躺在山林小屋，因为疼痛而无法睡。那里的夜晚太幽静，于是我偶尔会同他搭话来排解无聊。我问过他是否知那段经文的意思。他摇。

我们之间又陷惯有的沉默。我扯起毯，将自己的脑袋埋去。毯闻起来是皂角和树林，有噼啪作响的炉火和木的烟尘味。我们一起从武宗消失后，那也是啸影的味。

我……我遇到过几次皇族葬。那是僧侣为他们念诵的。

他突然响起的声音低沉而略带沙哑。几年相，我已能通过细节辨认里面的绪。那句话有温度，还有几丝怅惘。

于是我又问，以他当时在醉阁的地位，为什么要那份清扫的活。他总是一击必杀。如果他愿意，他连刀刃都可以很净。

他起离开，没有回答。

过了一会，他回来了，递给我一个小小的酒壶。

这个对助眠有用。他说。

我慢慢地啜饮，觉脑袋一一充满了棉。啸影坐在我旁边，破旧发霉的床垫因他的重而沉。我无法把视线从他上移开。他平静地看着我，我能闻到他的味。

我觉自己有不对劲。就好像一块磁铁在他上，而我无法抗力的被引。我摇着，试图驱散笼罩我的雾气。

他伸手，我僵死在毯。然后，他温而糙的手轻上了我的额，挑起那里的碎发，将它们捋回应该的位置。

清扫……帮助我思考。

他看着那团动的火焰，忽然开。

我想，这就是结束？那会是什么觉？不甘，还是松了一气？

从他们骇然瞪大的睛来看，当然是前者。但那个夜晚，我被一神秘的力量所支，没有回答，反而对他谈起了我的一个习惯。

我喜将死亡想象成一次习惯的眠。闭上，放缓呼，四肢放松，的茅草堆或破床板变成一艘漂向黑夜的独木舟。一切都在无声无息间行，有宁静又奢华的优雅。

他笑了。

那是一个

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