他说：“壁炉好暖。”他对我笑了笑，“做有钱人真的蛮好的，暖气坏了，还能烧壁炉。”

他真的不会要。

他不说话了。我说：“我小时

我说：”我最近在给一个法国品牌想提案，想找找灵感。“

他接过去了，放在腿上，往茶几的方向一指，说：“好多法语书，好多诗集。”

他掩上了书，点了根烟，看着壁炉。火光在他脸上烧出了点血色。

我说：“很贵的牌子的目标群众文化层次也不一定很高，只是定位定高一些，让那些目标群众感觉自己的文化层次很高，给他们营造出一种高人一等的错觉。”

To know what secret grief had made me sad.

他读《A Former Life》。

他举起书，我看了眼封皮。波德莱尔的诗集，法语版的。我问：“法语的？”

一般人绝对要问，你看得懂法语？你学过法语？

我问他：“你喜欢这首？”

又一次猜拳，他输了。他裹着毛毯走了。我坐起来等他，我等不及了，穿好衣服下楼找他。

他抽烟，说：“你们的目标群众文化层次那么高？很贵的牌子吧？”

他说：“法语的，看不懂，看得很茫然，很适合催眠。”

他笑了，伸长腿，手撑着地毯，斜着身子坐着。人怎么能用这种姿势坐着？坐不像坐，躺不像躺。

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他读：Long since,I lived beh vast porticoes.

他永远都处于这种无法被定义的地带。

他读：They were my sla(.)ves - the only care they had

我在客厅里看到了他，壁炉里的木柴还在烧，噼噼啪啪地响着。他往里添过新木柴了，火很旺。他坐在靠近壁炉的地毯上，盘着腿，穿着我的圆领白毛衣，披着一条毛毯，戴着我看书时戴的金边眼镜。他在看书。

我走过去，问他：“看什么呢？”

他没有问。他对我的经历一点都不感兴趣。他坐在地上翻开了英文版的波德莱尔诗集。他安静地看书，一言不发，火光映在他脸上。我问他：“诗难道不是要读出来的吗？”

我说：“那应该去楼上看啊。”

他抬起头看我，看了一眼，眼神平静，眼光闪闪，又低下头去。他读诗。

The setting sun reflected in my eyes.

他点了根烟，对着我笑。我清了清嗓子，说：“还有别的版本的。”我转头在茶几上找了找，找到一本中文版的，一本英文版的，递给他。

他不会要的。

我说：“我们彼此彼此吧。”

他一口，把他按在床上收拾了一通。他这才安静了，只喊，不说话。喊爸，喊哥，还问我喜欢听哪一种。我恨得又咬了他一口。他彻底安静了，喊也不喊了，掩住嘴巴，咬着自己的手指。他的舌头舔过他的指尖，我又去亲他。我又想给他一千个真。

他转过头脸来，看我，不无讶异：“你们广告人都虚伪地这么真实的吗？”

他读：Solemn and mystic, with the colors which