；他握住对方冰凉的手腕——医生发现一点肌肤相触总能让Sherlock安稳一点；他挑挑眉，“不管你怎么想，我可是得说句谢谢。”

“他可不清闲，Sherloes，”Lestrade摇摇头，似乎替对方感到了疲倦，“而你依然排在他重要事项的第一位。”

“根据你每次抢我功劳的劲头来看，这么谦虚可不是你的一贯作风，Lestrade。”Sherlock哼哼。

“等等，女孩儿们，停止争宠，行吗。”John忍不住出声阻止。

然后在Sherlock想出更多标新立异的混账话来反驳，他身体前倾，拂开Sherlock的额发——在刚才的剧烈加速中，这个包罗万象的部位曾经狠狠撞到了前方的椅背上；他轻轻碰了碰伤处：“疼得厉害吗？”

Sherlock仿佛是不大自在地清了清嗓子，然后眼睛看向窗外，低声嘟哝：“不，John，我很好，只是皮肉伤，如果不是直升机的声音吵得人心烦，我大概再好没有了。”

“你确定只是皮肉伤？”John再次轻轻摁了一下伤口，语气温柔，微笑着看向他的室友：“没有头疼，恶心，神志不清，或者任何让你觉得自己可能脑震荡了的迹象？”

“没有，John，你真体贴。”

“哦，当然，Sherlock，”John收起微笑，在对方泛红的额角上狠狠拍了一巴掌，“那就说点神智清醒的正常人说的话。”

Sherlock被他打得眼睛瞬间睁得溜圆，几乎像个要吃人的恶鬼；John坦荡荡地和他对视着——这小王八蛋在橙黄色的光芒里像个龇牙咧嘴的奶猫——接着Sherlock紧绷的表情破裂了，他嗤笑出了声。

John也忍不住笑了。他俩几乎像是一锅劈啪作响的滚油一样笑个没完。

“疯了疯了。”Lestrade一本正经地评价道。

而在这一阵疯疯癫癫的笑声接近尾声之时，John意识到他还在握着Sherlock的手腕，甚至拇指能感受到对方因为发笑而加快了的脉搏。Sherlock脸上残存的笑容像盘子里没舔干净的蜂蜜，看上去几乎只有十三岁。而John，有一瞬间都要对Sherlock的生长环境迸发出没完没了的好奇心了。

不，不仅是成长环境，他对Sherlock有太多好奇的地方——他的家庭，他的工作（虽然他知道了那是“咨询侦探”，但那并不意味着他明白那到底意味着什么），他难以捉摸的性格，他和哥哥之间的矛盾，甚至是他的年龄。

说真的，他到底有几岁？

他在贝克街的寓所里见到过帝国大学的几本教材，但却从未在任何地方见到一张纪念照片、毕业证书、同学纪念册，或者任何可以为追忆往事的对话提供一个由头的道具，能见证Sherlock受教育程度的仿佛只有他那野猫漫步似的、谨慎而慵懒的上流腔调。而他有显而易见的聪明，臭名昭着的傲慢，不合时宜的刻薄，但却同时兼备难以捉摸的天真和忽冷忽热的善良。

“John，”Sherlock的声音突然窜出来挠了他一下，“如果你再盯着我看，我可就要意乱情迷得没法继续对付Lestrade了。”

John赶忙松开手腕，同时脑子在脑子里慌乱地编造着拙劣的借口；但他捕捉到了对方嘴角的一个微笑，然后突然在一阵莫名的悸动里意识到自己不需要这么彬彬有礼——Sherlock倒似乎很享受一些无伤大雅的亲昵粗鲁。

“记得是你说过我可以盯着你看，这没关系。”John转了下眼珠，一板一眼地回答。

Sherlock挑起眉毛，同时手腕灵活地一翻，反抓住了医生的手：“看来Anderson的确是高估了你对权威的敬意。”

“权威？”John思索了一下，然后打算把手抽回，“什么时候烧掉客厅这回事能成为一个新的研究领域，我才承认你是其中的

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